“Nenhum outro vai saber das imagens da sua cabeça, do motivo de rir do passado, das cicatrizes que você imprimiu no joelho quando criança, da lembrança de cair enquanto as paredes se movem e o chão te suga e fica preto, o choque é maior que a dor. Você se lembra. Nenhum outro vai saber dos sons que se formam e o porquê de você sorrir com a mesma palavra que faz o outro chorar. A gente vive pra ser secreta, transposição e transbordamento, além da risca de giz no nosso próprio telhado que goteja e inunda o quarto trancado. E tudo isso vai morrer em segredo.”

—	Mariane Cardoso